Oasis en el desierto libio acoge a miles de sudaneses como hermanos

En un rincón del sur de Libia, a orillas del desierto, Nafissa Boubaker prepara café con especias, como se hace en Sudán. Su pequeño establecimiento, delimitado por telas de colores y con suelo de tierra apisonada, se encuentra entre dos terrenos agrícolas abandonados que hoy albergan a miles de refugiados sudaneses. Desde hace cuatro meses, esta mujer de 39 años trabaja aquí en Kufra, ciudad remota que se ha convertido en un refugio clave para quienes huyen de la guerra civil en Sudán. Hizo el trayecto desde su país con 20.000 libras sudanesas (28,63 euros), una suma que para ella representó una fortuna. Ahora, con lo que gana diariamente —entre 100 y 120 dinares libios (13,4 a 16 euros)— apenas alcanza para alimentar a su familia, ya que su marido padece una enfermedad que le impide trabajar.

Un enclave de resistencia y supervivencia

Alrededor del café de Nafissa ha surgido un pequeño ecosistema comercial improvisado pero funcional: tiendas de víveres, puestos de frutas y verduras, locales para cargar teléfonos, fumar shisha o jugar a las cartas y al billar. Los camiones entran y salen con mercancías, y los refugiados han construido estructuras con ramas, lonas, chapas y ladrillos. Este entramado, aunque precario, refleja una organización comunitaria que apunta a permanencia. Kufra, ciudad históricamente marginada y geográficamente aislada, se ha transformado en un centro de acogida inesperado. Allí, según datos del Alto Comisionado de las Naciones Unidas para los Refugiados (ACNUR), entre 40.000 y 60.000 sudaneses viven ya en la ciudad, cifra que casi iguala a su población local.

La guerra en Sudán, que enfrenta desde abril de 2023 al ejército regular y a las Fuerzas de Apoyo Rápido, ha desplazado a cerca de 12 millones de personas, más de tres millones de las cuales han abandonado el país. Libia se ha convertido en el segundo país de acogida después de Chad. A diferencia de otros migrantes, los sudaneses en Kufra no están confinados en centros de detención. Gracias a vínculos culturales, religiosos y comerciales con los libios, gozan de una integración relativa. “Aquí nos tratan como hermanos”, asegura Morsin, de 35 años, excomerciante que huyó de El Fasher, donde según un informe de la ONU se han cometido actos que indican un genocidio. En Kufra, ha logrado alquilar un apartamento y gana entre 1.000 y 1.200 dinares libios mensuales (134 a 160 euros).

La presencia sudanesa es tan notable que el 70% del personal sanitario de Kufra proviene de Sudán, según el municipio. Thara, hermana de Morsin, trabaja como médica en el hospital local. Aunque agradece la oportunidad, denuncia que no ha recibido salario en ocho meses. “No me puedo quejar, pero tampoco es fácil: seguimos necesitando más médicos”.

La red de los falsos refugiados

• Los lazos de confianza entre libios y sudaneses son tan estrechos que cuando un sudanés pierde sus documentos, se organiza una reunión comunitaria para verificar su identidad.
• Según el profesor Mohamed Halafi, hay casos de chadianos que intentan hacerse pasar por sudaneses para acceder a mejores condiciones.
• Esta diferenciación resalta la marginalización de otros grupos migrantes, que suelen terminar en centros de detención y permanecen invisibles en la ciudad.

Detrás de esta aparente estabilidad, hay realidades mucho más frágiles. Ocho campamentos, conocidos localmente como “granjas”, albergan a quienes no han podido integrarse plenamente. En la granja de Krik, Khaled Fel Allah, un comerciante de 53 años, se ha convertido en líder comunitario. Llegó en octubre de 2023 tras quedarse sin combustible en el desierto. “El dueño de la granja nos encontró y nos trajo aquí”, recuerda. Lo que empezó como un paso temporal se ha convertido en un asentamiento permanente con 380 familias.

Un sistema de ayuda frágil

• Las organizaciones internacionales enfrentan dificultades para operar: Première Urgence Internationale abandonó Libia en enero por falta de financiación tras recortes de la administración estadounidense.
• La obtención de la tarjeta de refugiado, clave para acceder a ayudas, requiere un análisis de sangre, un patrocinador libio, documentos válidos y un pago de 500 dinares (67 euros), lo que la hace inaccesible para los más pobres.
• Las donaciones llegan en parte de familias libias, pero son irregulares.

En Krik, los refugios son construcciones improvisadas con ramas, hojas de palmera y telas. Hay un depósito de agua y baños móviles de Unicef, cuyo estado genera malos olores. Sin embargo, aún hay proyectos en marcha: dos trabajadores financiados por PUI construyen una estación de filtración de agua, uno de los últimos esfuerzos de la ONG antes de su salida.

Cada cierto tiempo, organizaciones como International Medical Corps (IMC) organizan clínicas temporales. En una oficina de ladrillo que antes era un almacén, la doctora Salima Mohamed Akanshi atiende a mujeres con infecciones genitales causadas por condiciones higiénicas deficientes y sigue embarazos. “Algunas buscan quedarse embarazadas. Creo que es una forma de sanar el duelo por hijos perdidos en la guerra”, reflexiona. Aunque los partos se realizan en hospitales públicos y son gratuitos, la falta de psicólogos y la incertidumbre sobre el futuro del apoyo humanitario después de abril generan preocupación.

A dos kilómetros, la escuela de los Mártires de Al Ajhar ofrece una luz de esperanza. Por la tarde, 900 niños sudaneses entre 6 y 17 años asisten a clases impartidas por 30 profesores voluntarios, todos refugiados. Sigue el currículo sudanés y está abierta tanto a niños en campamentos como en viviendas urbanas. “Es clave que vuelvan a la escuela. Algunos no han pisado una en tres años”, dice Halafi, también director voluntario del centro. Piden libros, cuadernos, bolígrafos y transporte desde los campamentos.

La municipalidad ha cedido tres escuelas para este fin. En su despacho, con un retrato gigante de Khalifa Haftar, el alcalde Mohammed Abdulrahim Boumriz afirma: “Los refugiados son nuestros invitados. Tenemos la orden del Alto Comandante de cuidar de ellos. Son nuestros hermanos”. Mientras tanto, los cruces fronterizos se estrechan: cerradas las rutas desde Sudán y Chad, la llegada de nuevos refugiados se complica. Pero quienes ya están allí, como Khija, de 29 años, madre de cuatro hijos y refugiada desde Sudán del Sur, solo buscan una cosa: “No tengo otro objetivo que escapar de la guerra”.